Vor acht oder neun Jahren, in der Rue St. Lazare, sah ich ihn zum ersten Mal. Es war sieben Uhr abends, die Stunde, da der stahlschwarze Bahnhof mit dem funkelnden Zifferblatt pltzlich die Masse wie ein Magnet an sich reit. Die Ateliers, die Huser, die Geschfte schtten mit einem mal alle ihre Menschen auf die Gasse, und alle strmen sie, ein schwarz aufgewhlter Strom, den Zgen zu, die sie aus der dampfigen Stadt ins Freie tragen. Ich wrgte mich mit einem Freunde langsam durch den stickigen, drckenden Menschenqualm, als er mich pltzlich leicht anstie: »Tiens! V'la Jaurs!« Ich sah auf, aber schon war es zu spt, die Silhouette des Vorbeischreitenden zu haschen. Nur den breiten Rcken, wie den eines Lasttrgers, gewaltige Schultern, den kurzen, gedrungenen Stiernacken sah ich von ihm, und mein erstes Empfinden war das einer buerischen, unerschtterlichen Kraft.