Von keiner der bedeutenden Gestalten unserer Generation sind weniger Begegnungen berichtet als von Otto Weininger, der mit 24 Jahren, knapp vor dem Anbruch seines Ruhms, sich mit einer Revolverkugel den Schdel zerschmetterte.

Oft hatte ich diesen hageren, unsicheren, hsslichen, gedrckten Studenten im Kolleg gesehen, wusste, dass er Weininger hie, kannte ebenso vom Namen her die anderen an seinem Kaffeehaustisch, Oskar Ewald, Emil Lucka, Arthur Gerber, Hermann Swoboda, wie sie mich kannten, der ich damals schon mit zwei Bchern ihnen vorausgeschossen war. Aber zur Bindung fehlte eine einzige dumme Kleinigkeit wir waren einander nicht «vorgestellt»; und obwohl unsere Kreise, der dichterische wie der philosophische, sich heimlich sehr freinander interessierten, obwohl Botschaft und Gesprch zwischen uns Zwanzigjhrigen neugierig spazieren wanderte, kam es doch niemals oder lange nicht zu einer offiziellen «Vorstellung».